5.深夜小笼包

离。

    “晚饭吃了吗。”他忽然问。

    “还没。”

    “我也没。”他说这句话的时候语气很平，像是在陈述天气，但紧接着下一句，就不那么像陈述天气了，“附近有家馆子不错，这个点应该还开着。一起。”

    不是问句。

    苏青禾侧头看了他一眼。他正低头看手机，拇指在屏幕上滑动，好像在查什么。他约人吃饭的方式和别人不一样——不问“你想不想”，不给拒绝的余地，但也不会让你觉得被冒犯。他把这件事处理得像加班到深夜顺便一起吃个工作餐，自然到让人没办法多想。

    但她还是多想了一下。

    “好。”她说。

    出了写字楼，雪还在下。不是那种铺天盖地的鹅毛大雪，而是细密的、被风裹挟着的碎雪，扑在脸上凉丝丝的，落地就化。陆景琛撑了一把黑sE的长柄伞，撑开的时候动作很自然，把伞面往她那边斜了斜。

    她没有说谢谢。有些话在工作场景里是礼节，在深夜的雪地里说出来就变了味。

    那家馆子藏在金融街背后的一条胡同里，门脸很小，没有招牌，门口挂着一盏红sE的纸灯笼。推开木门进去，里面只有五六张桌子，墙上贴着老北京的旧照片，厨房里传来炒菜的铁锅声和葱蒜的香气。老板娘看见陆景琛，招呼得随意：“陆先生来了。老位子？”

    靠窗的那张方桌，铺着蓝白格子的塑料桌布，桌角放着一碟花生米和一小壶醋。陆景琛把菜