第十二章

    我们坐在那张用了十年的小折叠桌两边，埋头吃饭。谁也没说话。番茄炒蛋的味道在嘴里化开，酸甜适中，鸡蛋嫩滑，番茄软烂——和他当年做的那盘，已经是天壤之别。

    我吃着，眼泪一直在掉。

    不是嚎啕大哭，只是眼泪无声地往下淌、滴进饭碗里，混着米饭一起咽下去。

    贺黔抬起头，看着我。他没有问，也没有劝。只是伸过手，用拇指很轻地擦过我的眼角。

    他的指腹有薄茧，粗糙，温暖。

    “小翌，”他低声说，像在陈述一个早就知道的事实，“我从来不怕别人说什么。”

    我抬起头，泪眼模糊地看着他。

    “我只怕你难受。”他说，声音那么轻，却像一把锤子，狠狠敲在我心口上。“怕你因为我的缘故，要听那些话，受那些委屈。”

    我张了张嘴，想说什么，却发不出声音。

    喉咙被汹涌的情绪堵死了。

    贺黔收回手，低头继续吃饭。他的睫毛垂着，在眼下投出一小片阴影。

    窗外有车驶过的声音，遥远而模糊。厨房的灯是暖黄色的，照着我们俩，在这个小小的、与世隔绝的空间里。

    我记得他每一个失败，每一次手忙脚乱，每一道伤痕。

    “怎么不吃了？”贺黔抬起头看我。